Monate: Juni 2019

Cormac McCarthy – Kein Land für alte Männer

Ein Land, schartig, spröde und rissig, wie das zerfurchte Gesicht Sheriff Bells; ein Land, unerbittlich, hart und grausam, wie Anton Chigurhs Bolzenschußgerät; ein Land, karg, staubig und trocken, wie der Text selbst. KEIN LAND FÜR ALTE MÄNNER. Klingt wie der neue #Passmann, ist aber ein McCarthy, der am Rande fischt, was die nimmermüde Blech-und-Plastik-Brandung an White Trash in westtexanische Trailer-Parks spült, um es auf wenige, …

Heinz Strunk – Fleckenteufel

Ach, ich weiß es doch auch nicht. Wie man es auch dreht und wendet: FLECKENTEUFEL vom ollen Heinser #Strunk ist eine Gratwanderung. Gänsefüßchen vor Gänsefüßchen stolpert man über einen schmalen Steg und ganz dünnes Eis dem vermeintlichen Gipfel entgegen, beiderseits dräut die Gefahr, den Blick vernebelt von überfeuchten Pennälerträumen, koppheister in niveaubodenlostiefe Schluchten voller Körpersäfte, Pupsis und Mundwinkelspeichelschaum zu stürzen; es mufft nach v/ollen Socken, …

Erich Maria Remarque – Im Westen nichts Neues

Einen Scheiß wissen wir • Ich bin zehn und sitze auf der Eckbank in der Küche neben meinem Großvater, seine unglaublich großen Hände ruhen auf der abgenutzten Kante der Resopal-Platte, die Luft ist schwer vom Pfeifenrauch und dem Dampf des Spülwassers meiner Großmutter, die weiter hinten mit dem Geschirr klappert, es riecht nach gebratenen Zwiebeln, dem Schwefel der Streichhölzer und – trockenmuffig dazwischen – dem …

George Orwell – 1984

My Mama don’t like you, and she likes everyone. Wie #1984. Likes auch irgendwie everyone. Dann kann es ja schon nix sein! Aber ich hab es schon gelesen, als es noch uncool war, spricht flugs der Literipster über das dystopische Dingsbums von George #Orwell, das dem frisch zerhackstückten, atomzerbombten Erdenrund bereits 1949 in bester, postapokalyptischer Manier die nächste riesengroße Scheiße vorausorakelt, in die wir uns …

Patrick Süskind – Das Parfum

Stinkt! Es gibt Bücher und es gibt Bücher, die begleiten dich dein Leben lang. Bücher, für die du deine endlosen, stetig wachsenden Regale erst aus IKEA-Kellerregalen, später vielleicht aus sowas wie Vollholz zusammenzimmerst, in deren hölzernen Herzen die zerfledderten Ausgaben deiner Lieblinge fortan stehen; links und rechts meterweit flankiert von irgendwelchen halbgaren, ganz netten, furchtbaren oder mittelguten, meist nie wieder aufgeschlagenen Machwerken, die sich im …